a este bicho yo le fuera llamado "gato negro" (asi le llama la vecina, que la oigo decir cuando le preguntan que como se llama el gato dice "se llama gato negro"), pero su neo-madre le puso "chagal" (creo que con dos eles, da igual). es, o mejor dicho fue, nuestro hijo. la putada es que ella queria una hija, no se porque, si a mi el sexo de los animalitos no me importa mucho (de momento). y digo que fue, porque el hijo es mio, yo tengo la custodia. ja. eso le pasa a mi ex por estar mas loca que yo. a quien se le ocurre, por dios. asi que ya puestos le pongo al bicho el nombre que me da la gana. y como soy un cabronazo el nombre se lo cambié. pero no mucho, solo un poco, por joder, que siempre mola. asi que aqui os presento a
chagalito, el terrible y despiadado rondador nocturno que tiene a todo el vecindario (humano y animal) atemorizado por su dulce y sedoso sentido de la crueldad, confundidos estan, ante tanta fiereza ciega y despanpanante orgullo felino.
al principio estaba un poco acojonado, el gatico, cuando llego. normal, despues de 24 horas metido en su traspotin, en la oscuridad chamuscada del maletero de una furgoneta de reparto rapido, camino a no se sabe donde. estaba cagado, y los gatos callejeros le vacilaban despiadadamente. pero despues de unas buenas zurras, aprendió, y bien. asi que pronto paso de ser del tonto del barrio al principe de la noche.
la verdad es quel hijo-puta el gato es un buen cabronazo, hay que pillarle el tranquillo, sino te raja vivo a base de
zarpazos y mordiscazos. menudo elemento. da poco, pero cuando da, da con ganas. dada. que rollo con el dadaismo, ultimamente, que pena. el dada, el surrealismo, y to la pesca, siempre lo mismo. escuche a un tio en la radio (radio tres, me gusta publicitar a quien se lo merece), hace unos dias, un artista de no se que, que dijo algo que me gusto mucho: le preguntaban
si le daba mucha pena que este año no estuviera en arco, y sobre algunos listillos que se levantan una pasta a base de mierdecillas enlatadas y otras capulladas, y contestó mas o menos asi: "arco es una feria, y yo no soy feriante, asi que les den, y sobre las mierdas enlatadas, y demas capulladas, eso ya esta hecho, desde antes, y mejor". (etso ultimo iba para damian hirst, notamente, que no hace mas que plagiar de mala manera la obra de autenticos creadores, como fuero en su momento el alfonse duchamp y demas irreverentos, y, es verdad, lo hacian mejor, mucho mejor).
a chagalito tambien se la sudan todos esos escalopendrismos oportunistas en los que se revuelcan copiosamente nuestras(?) maltrechas instituciones, y demas divulgadores de la vulgaridad, la de sus propios medios, seguramente, ya que nunca estuvieron tan cercanas algunas profesiones milenarias, como por ejemplo el periodismo y la prostitucion. la clave esta, creo
yo, en la maliciosa confusion de generos, por ejemplo cuando se dice que la tele es un instrumento de comunicacion, por ejemplo, por lo menos eso se decia en sus principios, cuando la tele iba a ser la gran revolucion del milenio, pues es mentira, no se trata para nada de comunicacion, solo y tan solo de divulgacion, y por ahi la vulgaridad. lo mismo pasa con la supuesta "informacion", pues para nada se informa de nada, aunque tambien es verdad que etimologicamente la palabra "informar", latinicamente, creo, quiere decir algo como "dar forma". "in" "forma", puede ser que estes en forma, o que estes dando formas. o yo que se.
el gatico, decia, es un puñetero hijo-puta, y claro, por eso le quiero. tiene un punto muy especial, este bicho: no me toca a ningun cable, no pisa por la pintura si esta humeda, rodea los cuadros y asta los mira, los mira atentamente, el cabron! es un gato artista.
mira, por ejemplo, en frente viven dos capullos que tienen tambien un gato, pero el suyo es un bengala, por lo de tigre (el mio no, el mio es un bombay, mas conocido como la pequeña pantera negra). asi que el bengala, anaranjado (esto con la voz del rodriguez de la fuente), con su pelaje de rayazos cobrizos, su mirada un tanto vizca (por lo menos a este, el de los de enfrente) que le da un aidezillo tontaina, merodea siempre en busca de persecusion. es decir que si no anda persiguiendo algo
le persiguen a el. es su signo. no es feliz si no le sacan a escobazos de donde se mete. yo tambien acabé sacandolo de mi antro, pero no a palos, eso le gusta, al cabron, y siempre acaba volviendo. el secreto para que se vaya de una puta vez, por lo menos en lo que va del dia, el secreto, decia, es cojerlo amistosamente en brazos y ponerlo de patitas en la calle, suavemente, y para despedirse una palmadista en el culo y ala, a joder mas lejos. al principio me caia bien, el bengala, y estaba contento de que el timido y uraño chagalito tuviera un coleguita. pero luego a luego me resulto cargante; entraba maulliando y lo volcaba todo, trepaba por los lienzos, ya esten pintados o no, da igual, me enredaba los cables del ordeñador, hacia las uñas en mis mas queridas y lujosas prendas, me ponia a la pantera negra nerviosa y grifeante, le jodia la siesta, se comia sus croquetas y se revolcaba en su cagalero, vamos, un desastre. una mierda de gato. no, no, mi bombay es
diferente, muy distinto, nada que ver. donde va a parar. esta pantera esta hecha de otra pasta.
la primera vez que asistio a una de mis sesiones de pinturitis se quedo pasmado, electrico, quieto y reluciente como una bombilla de mil watios alocados. bombilla. bombay. se me quedo ahi plantado, a mis espaldas, cubriendomelas de cualquier
furia divina, y no quitó ojo al puto cuadro que estaba intentando pintar. cuando terminé, o sea cuando tiré los pinceles
lejos de mi y me tiré al suelo con la rabieta del niño malo cansado de dar pol culo, se acerco, sigilosamente, holio con sus narices el negro perfume de los manchoronnes de pintura que sembré por el suelo, se encaramo al caballete todo lo largo que es, probó un poco de negro-azul, y otro poco de amarillo anaranjado, escupió unos cuantos estornudos y se fue, tan pancho, andando sobre mi, hasta el sofa, donde se acurruco comodamente y alzo su amarilla mirada sobre mi ultima vomitona plastica, y
asi estuvo un rato, mirando fijamente lo que para el seria, yo que se, yo no se que pueden ser para el estas cosas que hago, no tengo ni idea de lo que puede producirle a una puñetera alimaña nocturna la vision de un cuadro-mierda. que verá? colores, trazos, mancharrones, chorreteos, contrastes, luces, sombras. yo no creo que estos bichos entiendan de luces y sombras. eso se lo deben de pasar por el forro. yo creo que solo ven lo que se mueve. el movimiento, eso es lo que les atráe, ante todo, mas que nada. de hecho se dice que delante de un felino salvaje loo mejor es no mover ni un pelo, y el tampoco se mueve. ni pa tras ni pa lante. ahora si te mueves la has cagado, y se te come. este comer no me va a comer. de hecho de comer le doy yo, asi que mas le vale. por su culpa he tenido que dejar de endrogarme. le debo una. unas cuantas.
este felino entiende de arte, el muy cabron. quizas tenga que ver con el hecho de que esta capado y al no tener picha ni huevos, pues ha desarollado otro tipo de facultades.no se. para mi lo que diga el va a misa. y lo dice todo con la mirada, y con lenguaje corporal. claro, como que hablar, hablar no habla. pero no hace falta, de veras.
el dia, o la noche, que es mas probable, que me importa a mi ser minimament credible, pues esa noche, decia, volqué unos cuantos lienzos pintureados de cara al suelo, con el proposito de tensar alguno sobre bastidor. pues esa noche, negra, tan negra como el pelaje de mi ronroneante hijito, supe que no iba a tensar mas de una piel de cuadro. es facil saberlo: ya llebaba unas cuantas de mas y empezaba a padecer de vision triple. asi que tenia que decantarme por un tema, solo uno, porque
ya no habia fuerzas ni facultades para mas. y no sabia cual escojer. cual de todos se merecia mas que ninguno un buen bastidor fiel, duro y erecto como la picha paterna de una ambrienta elektra desencajada de deseo y placer? no sabia decidirme, no podia, veia doble y sentia la difusa y tronante llamada del suelo que deseaba el peso de mi cuerpo como una loba en celo. y el bombay se acerco, con sus andares de modelo, la mirada fija en un trozo de lienzo boca a bajo. y se posó sobre el, calló encima, como un ave de presa cae sobre el menu del dia. planté el bastidor sobre ese lienzo y el ni se inmuto, se quedo ahi quieto, seguro de su decision. encajó a la perfeccion entre la madera y la tela. en mi mente desbordaron
unas palabras, que decian "la jungla en casa", coji de un zarpazo un rotulador de los que robé en las oficinas de novartis la temporada que pasé en barcelona trabajando alli, a media-jornada, please, y puse sobre el reverso del lienzo mi puto nombre y el titulo de la obra.
mi panterilla de salon volco el cuello y me dirigio una mirada transversal que lo decia todo. estaba orgulloso de su neo-padre, el capullo. senti que sentía que lo habia sentido. asi es como de las tropecientas-mil mierdas que pinto se salva una.
es la historia del padre de una pantera de salon. es un retazo en las andanzas de djizus-kraist, el hijo del padre, del hombre, dios mio, ya no se, pero "hombre de dios" me dijo una cajera del super cuando le pagé con unas monedas negras de mierda. "de donde saldrán", me preguntó, y le conteste "no quiero ni saberlo".
la cajera esa esta muy buena. pero me da miedo, es muy grandota. creo que me da con el culo y salgo disparado por la ventana.
un vecino, al que llamo "el piloto-loco", esta loco por ella. pero tambien le tiene respeto a sus enormes proporciones. a mi me lo ha confesado, ya que es un seductor-nato, y la reputacion es lo primero. por lo menos para un piloto loco. ahora la chica tiene novio, antes no tenia, lo supe por la forma en que nos rozabamos los deditos con lo del cambio. pues eso, por fin esa estupendisima muchachota tiene novio. es cubano. un cubano bueno. nos lo estuvimos comentando el piloto-loco y yo, hablando de todo esto, y estaba de acuerdo conmigo, en que los blanquitos somos un poco lelos, que mira el cubano, que listo, que valiente, no le teme a nada. nosotros en cambio, vemos a una tia super buenisima, y solo porque nos dobla en estatura y
nos triplica el peso, nos acojonamos. ya nos vemos arojados por un culetazo desde la barandilla floja de un piso-mierda desde el quinto piso de una urbanizacion plantada en el mismisimo culo del mundo.
la chica que sale en el cuadro (el de la jungla en casa) se llama ely. tiene nombre y todo. yo no la conozco, realmente, pero se llama asi. de hecho yo no lo supe hasta que ella misma me lo recordara. me recordo lo que no sabia. por eso se que es ella. es ineludible, como un zarpazo de pantera, doliente como unos besos que flotan en el aire y no acaban de llegar.
volcando el alma me siento mas feliz. me podran odiar por ello, porque a pesar de todo cuanto digo es verdad. y la verdad no soporta el roze con la vida. nuestras vidas, tan llenas de mentiras, de engaños. la verdad no nos quiere y a nosotros nos duele. yo suelto mi mierda como rorqual azul resoplando a la superficie del mar. en la inmersion vuelvo a soñar con el cielo, el krill sabe rico y alimenta pero tengo besos revoloteando en mi hoja de ruta que no me dejan tregua. y vuelvo a sacar la cabezota del agua. arpones. mas arpones. tiros, flechas y bengalas. se comeran la carne de mi cuerpo, los japoneses con sus
pesqueros gigantes. adornaran sus fiestas los puercos de la orilla con los andrajos de mis sueños. caeran torres, se me pondra duro el mastil de mis amores, surcare los mares, trepare montañas escarpadas, me arastraré por arenas de fuego, pero no se me caera el pelo, no, no porque yo soy djizus-kraist, el hijo-padre del hombre del mundo de los casi-vivos, y los rizitos de mi melenita ondulada se menea al compas de unas ilusiones que cubren y recubren cada parcela del universo que aún
queda por soñar.
lo soñare todo. no hare nada. no sere nadie. inmersion. profundidades, mares sin agua, desiertos sin arena, cielos sin aire, pero como saben de rico esos besos que solo se posan sobre las noches de mi vida. como saben, como saben. saben a jungla.
saben a ely-otrope y no conozco mejor nutriente para el alma de un forajido de la luz.
luz. lucy. hasta el corazon mio me es infiel. no tiene dueño. corazon y alma se pelean, mientras un puto gato se pasea por las rendijas desvaneras de un trastero olvidado, al amparo de la sombra que le cobija, a la vista de quien no mira pero vé.
yo le vi trepar, sombra de irracunda fertilidad soñada, por el bastidor de una memoria de mentira, pintada con colores de pigmento verdadero.
queda presentado, la carne de mis huesos, un puto gato, mister chagalito, yo le hablo de africa y el me comenta lo bonito que tiene que ser pasearse por la quinta avenida.
problemas generacionales, supongo. todo se basa en la perspectiva. donde yo veo asfalto sitiado de tiendas pijas y bares marrones (los famosos brown bars), el vera alquitranados tejados planos y chimeneas de sabrosona verticalidad siniestra, con sus husmeantes lenguas de aire pervertido.
yo solo podria envidiarle una sola y unica cosa: pasearse por la parte trasera de una jungla inventada. una jungla en casa.
