ausente? presente? nunca sabré cuando estas o no estas. que lees? es una novela romantica, o un informe sobre las remuneraciones extra-estatales publicado por la empresa que amenaza con fusionar con la tuya? y dejarte sin curro para unos cuantos meses, el tiempo de buscarte otra cosa? estas sola, o acompañada? trabajas o estudias? vienen a verte tus familiares, hasta aqui, la gran ciudad podrida, la carcomida manzana de todos los vicios? tendras tiempo para ellos, si es que vienen? y si se te presenta la ocasion de desaparecer de este mundo y volver a nacer en otro? que harias? como te llamas? esta fria la piedra que sostiene esas delicadezas tuertas? tu novio sabe que estas aqui enseñando toda la fritanga? no te molestan los chiscarreos de los turistas que deambulan patidifusos alrededor de tus apuestas hermosuras semi-dormidas? no se te hunde el cuerpo dentro del gran vacio que aguarda a tus espaldas? antes, no hara mas de unos minutos, aqui, no habia nadie, no pasaba ni un alma, hasta que llegaste tu, y te sentaste, posaste esa caliente carne rojiza del culo tuyo sobre los frios y azulados azulejos rotos que en su dia fueron la obra maestra de un genial arquitekto que murio atropellado por un tranvia despues de pasar la noche estirado en un banco de la calle y la palmó como un vagabundo cualquiera. y es que cualquiera puede ser vagabundo. yo lo fui, mientras ojeaba sombrias lecturas sobre como hacer vaudou o fou-fou o magia negra. me recorri kilometros a páta, pernocté en los acristalados passillos del pompidou noches enteras, noches parisinas llenas de efluvios malignos, me zampé toneladas de palabrerias en la bien-fornida biblioteca de la coruña, bebi litros y hecto-litros de sabiduria callejera, recorri mares de ignorancia rancia y tremula hasta llegar a posar el corazon de mis pesares entre dos renglones de lineas escritas por la maria-matute, escojidas al hazar. me conquisto con solo dos lineas. asi la descubri. yo a ti te descubro por dos piernas. no se que encieran ellas. no se que lées tu. no se si realmente estas leyendo algo. pero yo te pinté. no se porque. si tu a mi no me gustas, ni a ti te gusto yo. ni me viste. ni tampoco yo te vi. saliste de unos pinceles, y probablemente yo salga por alguna pagina de tu libro. como hemos podido llegar el uno al otro, sin buscarnos, sin conocernos, sin querenos. y sin saberlo? has leido ya tu libro? yo pinté mi cuadro. eres tu y no se quien eres. solo recuerdo esas piernas que se ceraron sobre un secreto a voces. mil coños se pusieron a gritar en mi mente. y todos se callaron cuando volaron los primeros salpicones de blancurcia pintura, brillante goteo de esmalte rajando el aire. cantureaban pajaracos invisibles, escondidos tras sus remotas hojaliscas, y tu hundiste el ancla de tu mirar sobre las aguas muertas de un papel empapado de letras. creo que podemos llegar a un acuerdo: yo te pinto una cancion, y tu me lées un cuadro. acaso asi sabremos algo mas sobre el misterio que nos compone. porque este rincon del parque gwell resuma de misterio todo cuanto nos queda por sospechar. en un rincon del parque. el parque gwell
pablofsky mars 2010
