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11 de Enero de 2010
Una antigua costumbre ha llegado a nosotros el enigma que invierte su singular volumen y no hay sibila que mienta ni cartomante alguno que de negro aparece de caucho las alfombras Surgen los cielos verdes con el disfraz de octubre y la palabra mayo no en vano se pronuncia de azogue son sus fuentes no consta el sustantivo porque espera el silencio la estudiada locura y a cualquiera revelan antes que todo llegue Venga el tiempo de nuevo que hiere al infinito la voluntad es suya y mía sus paredes de caoba caminan sus fibras sanguinarias que encorva a los sentidos de potentes cristales Lo alimenta la liebre de los campos benditos e incitan sus ferosces instintos que devora la cumbre los cimientos parásitos que embriaga a la tierra trasfunde El sombrío impecable cautivo entre las simas medita confundido su predicción del tiempo marca las horas vivas un reloj en sus manos que la Muerte cantando celosamente aguarda Y el absorbente muro oculta entre los tamos enmudecidos nombres el rizoma del hopo que enrosca los sentidos pues el tiempo no viene y el diálogo se esfuma encubriendo al espacio que asciende hasta sus alas Pablo Bethencourt
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Rusia
26 de Mayo de 2012