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12 de Enero de 2010
Nadie sabe su nombre el estar de este ser que camina despacio entre mil bares fuma chantajea a doquier sus patas son injertos que doblan bajo el aire toneladas de migas cuelgan sobre su piel Y el bocoy de aceitunas flota templado y ronco un mendrugo de pan entre los sesos Sin nombre es un sin fondo que irradia su poder entre corrales lagos pardos tules los suelos se dirige a los vivos conquista sobre el Sur dispuesto a combatir la Muerte por montera sin que ninguna tropa - ni avance prodigioso - lograra detener su pasmo de avalanchas el abdomen un ácido tornillo que hasta la lumbre incendia Sí ahí va ya se conviene acerca con sus fondas de níqueles y autos legiones espantosas las páginas en blanco junto a la muchedumbre que se extingue/ versículos donde un silencio espera suspicaz cuchicheante en los áureos colores de vientres tenebrosos ¿Nadie sabe su nombre? ¡Oídme bien sagaces! ¡Escuchad el lamento del sentido! ¡Sabedlo! No sois vosotros los que arrojáis las tripas de los vivos Pablo Bethencourt
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Estados Unidos
28 de Mayo de 2012