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Es la paradoja de la Vida. Todos queremos llegar y tememos llegar. Queremos llegar y no llegar nunca. O tal vez peor, querámoslo o no, somos obligados a llegar.
Algunos se entrenan y no les vale de nada. Otros lo dejan para el final y se encuentran igualmente asombrados, empavorecidos ante la comprobación de que realmente están llegando.
El hombre ha inventado mil y un términos para endulzar su drama. Se inventa fechas las cuales, lejanas, no pueden ser presente puro, fea realidad, sino futuro -siempre a un pelín de ser alcanzado - donde se alcance el estado perfecto. Esto es el éxtasis, y éste ya, como meta merecida, permanente y sin posibilidad de retroceso. Y sin embargo llega ese día en que uno se sorprende murmurando para sí : ¡ Ah!, ¿ pero ya ? ¿ Se acuerdan del mítico año 2000 ?, el Futuro, futuro perfecto, ¡ qué perfecto ..., ¡plusquamperfecto !, ese de donde ya no se pasaría. Pues ahí, en habiendo llegado, todo quedaría como \"detenido\" y el tiempo se pararía o simplemente, de andar lo haría en círculos y no irremediablemente hacia delante y a lo que venga. Y el cual, en alcanzado, ya nos quedaríamos todos aquí, para siempre. Y claro, de forma perfecta - para entendernos : en términos de \"calidad de Vida\" (???). Porque 2000 era sinónimo de perfección y de ... de Cielo en la Tierra. ¡Ay!, \"Camino de Perfección\" viene como expresión a mi mente. Porque tanta depuración de milenios y milenios, forzosamente nos tendría que depositar en esa especie de limbo duramente ganado.
Y no. Con lo cual continuamos perfeccionándonos en escepticismo y habitando en el sinvivir de la duda.
Y se van adoptando medidas paliativas y verdaderamente caritativas : \"blindarse\" con unos planes de pensión, llamar a la decrepitud \"tercera edad\", aprenderse la única frase latina que los libros de autoayuda han popularizado : \"carpe diem\". Eso sí, tomándola en el sentido más lúdico del término : \"desenfrénate\"; en lugar de \"aprovecha tu tiempo\" o su equivalente más antipático : \"no seas holgazán\".
Pero en el fondo no nos engañamos del todo. Si durante siglos fue popular la expresión \"la Vida es un Valle de Lágrimas\", es que estábamos y estamos en lo cierto. Pues somos como naúfragos de aquel barco italiano, Medusa, cuya epopeya un maestro pintor plasmó de forma sobrecogedora. Naúfragos que se debaten a la vez que avanzan sobre el océano de lágrimas, esas las del Valle.
Mar en el que no cabe el truco siquiera de hacerse el remolón. Pues si tú no navegas hacia delante, es también cierto que la esfera sobre la que estás depositado va girando contra tí. Hasta que el punto donde en ella surgiste coincida exactamente con el punto donde desaparecerás. Al fin y al cabo podríamos así comprobar que todo principio ha sido antes un final y que todo final, por tanto será un principio.
Y aquí es donde podemos pillar al monstruo por las pelotas : en habiendo llegado será que empezaremos otra vez. Y probablemente ocultemos una sonrisilla, pues ¡ qué narices, si resulta que después de todo nos mola mazo lo de ser marinos eternos !
Llevo impresa la luz fría de una mañana de marzo en la alta tierra castellana. He aquí una manera adecuada para un artista de decir que nací en un pueblo soriano, hace ya, ¡ uy, bastantes años !
Sin embargo, es poco lo que permanecí allí y los avatares de la vida me han depositado en Madrid, de donde también soy y ya para siempre.
No tengo formación especial, o mejor dicho, académicamente seguida. Unas temporadas con un pintor madrileño, un paso por la Escuela de dibujo ...
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