Poesías de Marta 010 EL CIRUJA

EL CIRUJA

Guarecido en la penumbra
de aquel lugar casi en ruinas,
de aquella, que un día fuera
una casa señorial,
al amparo de la noche,
con tanto frío en sus huesos,
protegido de la lluvia
que hoy arrecia en la ciudad.
Hoy es noche de recuerdos,
que a los fantasmas invita,
a los fantasmas de entonces,
ésos, que hoy ya no están,
a volver a este presente
en el que ya nada importa,
porque todo ya es pasado,
porque nada volverá.
Y en tropel retornan juntas
aquellas viejas preguntas
que se agolpan en su mente
y se niegan a escapar:
¿en qué preciso momento
se perdió su identidad?
Y tan sólo fue el “ciruja”,
que a todo el mundo disgusta
y que siempre está de más;
si su vida no era ésta,
si tampoco fue modesta,
si tuvo amor y amistad.
Hasta aquel lejano día
desgraciado o venturoso,
en el que todo fue hermoso
y equivocado partió.
Ella era su alegría,
era la luz de sus ojos,
era su bien más precioso;
pero todo fue ilusión.
Creó castillos en el aire
que sólo fueron de naipes,
y cuando ya no hubo nada,
ella también se marchó.
Se dedicó a la bebida,
perdió trabajo y amigos,
y al ser un caso perdido
a “linyera” se largó.
Hoy ya nadie lo recuerda,
ya pasaron muchos años,
hace cama en cualquier parte,
y tras su barba se escondió;
pero en noches como éstas
con la lluvia fina y fría
aparecen los fantasmas
de aquel tiempo que se fue,
y le hacen mil preguntas
y se marchan sin respuesta,
porque intuyen que es en vano
preguntarle al corazón,
si el que ama todo entrega
aunque no le quede nada,
y ella sólo es un recuerdo
que se marcha con el sol.
Y mañana, ya en la calle,
tal vez se cruce con “ésa”,
la de los ojos tan claros,
la de negro corazón;
pero él bajará la vista,
será sólo otro “linyera”,
el que jamás pidió nada,
pero que todo lo dio.

Marta Ricardi