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Galatead en metamorfosis (6)
GALATEA 6 (VIDA X BELLEZA)
Recostada sobre mi propio brazo,
piedra que respira, mármol que sangra,
mi piel se agrieta como un mapa antiguo
donde el tiempo inscribe su duda más honda.
El pedestal—mi trono de silencio—
ya no sostiene una diosa inmóvil,
sino un cuerpo que tiembla al nacer,
con venas de río y huesos de canto.
Sobre el borde, quieta, una mariposa
de alabastro y sombra se posa:
sus alas, antes viento y color,
ahora son espejo de lo que fui.
¿Quién cambió con quién en este instante?
¿Fui yo la que bajó para vivir,
o ella la que subió para no morir?
El intercambio huele a sal y a ausencia.
Antes, el amor me miraba de lejos,
adoraba mi forma, no mi latido.
Hoy, mis manos tiemblan al tocarse,
y el espejo me devuelve una herida.
¿Fue bendición este despertar
que me arranca del sueño de lo eterno?
¿O maldición vestir esta carne
que envejece, desea, se rompe, se quema?
La mariposa en el pedestal calla,
hermosa, inerte, perfecta, vacía.
Yo, imperfecta, palpo mi aliento,
y en cada grieta late una vida.
¿Vale la pena ser humana, Galatea,
si el precio es perder la inmortalidad?
Quizá el amor propio no es poseerse,
sino elegir entre piedra y verdad.
Y aunque el pedestal aún me llame en sueños,
ya no es prisión ni altar ni destino:
es espejo roto donde comprendo
que ser viva es también ser divina—
aunque tiemble, aunque duela, aunque pase.
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