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de la serie : Galatea en metamorfosis (18)
GALATEA 18 ( SUELTATE EL PELO )
Nace del mármol, no del sueño,
mas el aliento ya la ha vuelto humana:
su piel, aún rota por el duelo
de ser tallada y no ser dama.
De frente se alza, sin temor ni velo
—sólo un suspiro de gasa ligera—
que en torno a muslos y al pubis se enreda,
y en su margen derecho se eleva
como humo que al cielo se entrega.
La cintura, leve, traza un ritmo
que el aire acoge con devoción:
no danza, respira; no se mueve, canta
la libertad en cada pulsión.
Su brazo derecho, fiel y quieto,
dobla el codo en ángulo santo,
y la mano —más caricia que tacto—
recorre las cuerdas del arpa griego
como si el alma hubiera hallado
en cada cuerda un nuevo lazo.
La izquierda, en cambio, flota en el aire,
suspendida a la altura del anhelo,
dedos entreabiertos como pétalos
que aguardan el viento del cielo.
Gira la cabeza hacia el arpa amada,
ojos entornados, boca en calma,
una sonrisa apenas esbozada
y en el rictus, la llama:
la llama que dice “ya no soy piedra,
ya no soy eco de otro deseo…
soy música hecha carne,
soy voz que nace del silencio”.
Y el pelo —¡ay, el pelo!—
pelirrojo, largo, vaporoso,
se desploma como un río encendido
tras su espalda, libre y glorioso.
Cubre lo que el mundo quiso ocultar,
y descubre lo que ella ha logrado:
el primer gesto de ser,
el primer verso no dictado.
*Suéltate el pelo*, dicen los vientos,
y ella, por fin, lo ha comprendido:
la libertad no se pide,
se toca… se canta… se ha vivido.
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