La conciencia iluminada del filósofo tomeriniano e hiperestésico.

Cuántas horas de insomnio. Cuántos años. Y el desierto que germina, en su campo de cultivo interior, a través de los mil planos surrealistas de los sueños, donde brota el agua azul de la fuente de la idea, por la ausente y olvidada conciencia universal de la edad de las palabras. Y las cuerdas trefiladas del consciente colectivo que coordinan su equilibrio intraatómico, entre el halo de misterio del saber y el cantil de la ignorancia, de la vida, en la curva azur del éter, donde se imantan las dudas de las bases de los actos cotidianos a través de los big-bang del inicio receptor, en soledad, y el conocimiento ignoto de la lucidez autómata, por la clara percepción del devinir de los hechos meditados que transforman en un orden de justicia todo el caos de penumbra sideral establecida, entre el bien y el mal cautivo, al sol del día y la sombra de la luna del enigma milenario, al silente viento ausente del heraldo espiritual derrotado por el campo material de la nula sociedad del cobre oscuro que domina el siglo actual, sin valores, tras el muro del espejo oscuro del hipnótico diván en el vuelo hiperestésico. Nocturnidad y misterio. El sueño efímero y vano de la vida. Todo tiene su fin. Desde las cumbres del tiempo, todo me parece extraño.