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Bajo un cielo que se arremolina, como si el mismo sol temblara ante lo que hemos dejado llegar, se alzan estas tres presencias: no son monstruos de afuera, sino sombras que nosotros mismos invitamos a cruzar nuestro umbral. Sus astas se alzan como lanzas que no se empuñan, sino que crecen en el espacio que les dimos; su sangre que se derrama no es suya, sino el eco de las heridas que nos abrieron quienes creímos cercanos.
Abrimos la puerta confiados, sin ver el peso que traían en sus pasos, sin saber que el daño no siempre llega con grito y amenaza: a veces viene envuelto en confianza, en palabras dulces, en la mano que parece ofrecerse para sostenernos, hasta que se convierte en la que nos derriba. Y cuando el golpe llega, no caemos solos: cerramos las ventanas, tapiamos las puertas, y nos refugiamos en un rincón donde el mundo se transforma ante nuestros ojos. Lo que antes era luz se vuelve amenaza; lo que antes era encuentro se vuelve peligro; cada rostro que se acerca parece llevar el mismo filo que ya nos hirió.
La oscuridad no entra a la fuerza: se desliza por las rendijas de nuestro miedo, se alimenta de nuestros traumas, crece mientras nosotros nos encogemos. El fondo que se quema en tonos rojizos y grises es el paisaje que construimos tras el dolor: un mundo que ya no vemos con esperanza, sino con la desconfianza que nos dejaron quienes debieron cuidarnos. Estas tres figuras no son solo quienes nos hicieron daño: son el miedo que nos sembraron, la soledad que nos regalaron, la sombra que ahora intentamos confundir con refugio.
Esta obra nos dice que el mayor peligro no está solo en quienes nos hieren, sino en permitir que ese daño reescriba nuestra forma de ver la vida: que no dejemos que la oscuridad que trajeron otros termine por apagar la luz que aún nos queda dentro.
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