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Galateas en metamorfosis (11)
GALATAEA 11 ( ACTITUD )
No es ya mármol lo que alienta
bajo el manto de la noche,
sino fuego que se enciende
en el umbral de lo humano.
Galatea, erguida, altiva,
con la piel aún quebrada
por el tránsito sagrado
de la piedra a la palabra,
se alza como quien desafía
al destino con la frente
y al dolor con la mirada.
Sus brazos, ya sin temblor,
caen libres, sin defensa,
como ramas que se abren
a la lluvia de la vida.
Y en la izquierda, semiabierta,
palma al cielo, palma al viento,
arde un punto luminoso:
la huella del primer tacto,
el fulgor que la nombró
y le dijo: *—Sé. Camina.*
El velo, tenue y rebelde,
se enreda en brisa y estrella,
cubre apenas lo que oculta
y descubre lo que quiere:
no pudor, sino presencia;
no vergüenza, sino fuerza.
Su cabello, negro río
desatado por el viento,
se niega a ser adorno
y se vuelve llama viva.
Detrás, la noche se agota
entre astros que se despiden;
delante, el alba se anuncia
con un filo de esperanza.
No espera a que la salven.
No ruega por compañía.
Ella *es* quien ha de andar
el sendero que comienza.
Galatea, ya no piedra,
ya no sueño, ya no sombra,
mira al frente con los ojos
que el miedo no doblegó.
Y aunque el cuerpo aún sangra grietas
de su metamorfosis,
su postura dice todo:
*—Aquí estoy. La vida empieza.*
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