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galateas en matamorfosis (15)
GALATEA 15 ( EL PRIMER ENCUENTRO )
No es el mármol quien mira—
es el alba que asoma tras la grieta.
Galatea, en semi perfil izquierdo,
rompe su cáscara como un huevo de luz:
la frente ya no es piedra,
los ojos ya no es vacío,
la mejilla palpita bajo la escama
de una estatua que se niega a morir.
Sus labios —¡oh, primer milagro!—
entreabiertos en un susurro de carne,
tienen el color suave del alba en el campo,
ese rosa que no se atreve a llamarse rosa
hasta que alguien lo nombra.
Y sus ojos…
entreabiertos, húmedos, temblorosos,
fijos en ti, Pigmalión.
No con gratitud, no con sumisión—
sino con la pregunta más antigua del mundo:
*¿Qué soy? ¿Por qué me ves?*
Y tú, allí, con la mano derecha en alto,
dedos entreabiertos como pétalos que dudan,
te acercas a su mejilla izquierda—
esa que ya no duerme bajo la costra del sueño—
con una ternura que no se atreve a tocarse a sí misma.
Tu gesto es oración.
Es miedo. Es fe.
Es el temblor de quien ha pedido tanto
que ahora no sabe si debe creer
en lo que sus propias manos han forjado.
¿Es real?
¿O es solo que el deseo ha aprendido a respirar?
El aire entre vosotros
es más denso que el mármol,
más sagrado que el templo.
Y en ese instante—
antes del roce, después del milagro—
el mundo entero contiene el aliento,
porque en la mirada de Galatea
ya no hay piedra:
hay conciencia.
Y en la mano de Pigmalión
ya no hay cincel:
hay corazón.
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