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Ante la superficie clara se erige un umbral. Dos columnas sostienen un pliegue central, como si la materia misma hubiera aprendido a recordar. No es un cuerpo ni una arquitectura completa: es la huella de algo que estuvo y aún insiste. La verticalidad ordena el silencio; la simetría, apenas sostenida, se fractura en gestos mínimos, trazos nerviosos, interrupciones que revelan el pulso humano.
Las líneas negras no describen: invocan. Se deslizan como nervaduras, como cortezas abiertas, como telas que caen sin viento. Cada trazo es una cicatriz del tiempo, una escritura primitiva que no busca ser leída sino sentida. La mancha irrumpe —orgánica, oscura— como resto, como memoria que no pudo limpiarse del todo. No decora: testimonia.
El espacio alrededor no es vacío; es campo. Un territorio salpicado, erosionado, donde la repetición del gesto genera ritmo y respiración. Allí, pequeñas marcas insisten, como signos arcaicos, recordándonos que toda forma nace del rito y del error.
La obra no representa: revela. Es un pasaje entre lo construido y lo orgánico, entre lo que se sostiene y lo que se derrama. Un jardín austero donde la materia aprende a hablar en voz baja, y el espectador, al detenerse, comprende que también él forma parte de ese pliegue: atravesado por líneas, marcado por manchas, sostenido apenas por la memoria.
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Argentina
